LA POSESIÓN DEL HUMO VIOLETA C. RANGEL

la posesión del humo

violeta c. rangel

Premio cuidad de Córdoba, Ricardo Molina 1997

Ed. Hiperión, nª 314, Madrid, 1997




 

Ed. Baile del Sol, 2014

la posesión del humo

días de garrafa

VIOLETA. Violeta la del Born,

oficio sus labores,

carrer de Regomir, antes Comerç, antes Aldana

(así hasta doce), antecedentes tiene,

estado civil charnega (aunque no es cierto

y puedo hasta probarlo), valor tres mil,

pensión aparte.

PIDO al cielo que la casa donde vives

caiga sobre ti, ¡rata piojosa!

que un matón te abra la cabeza y que tus hijos,

te coman las entrañas,

e incluso así no pagarías, ¡hiena inmunda!

Me queda ese consuelo de saber que eres escoria,

pura escoria, negra escoria, sólo escoria

y que a tu muerte hace tiempo que asistí.

Brindo por ella.

PASIONES COMPARTIDAS

Es verdad, quisiera desclavarte,

descansar, hacer de tonta,

tomarme un tripi a tu salud

y luego descorchar una granada.

Volar ha sido siempre

una pasión que compartimos.

ECHA el resto en los bujíos,

pon a cien a esos pringaos.

Arranca bocas, pendonea,

hazte virgen, lola, dales gusto,

sácales luego la guita y piérdete,

corazón mío.

DÍA DEL LIBRO

¡Maldita sea, acaba ya! ¡Muévete, vamos!

Enciendo un cigarrillo,

me acerco a la ventana.

¿Oye tía, no tendrás

una papela, algo de goma?

En la calle la cosa está animada:

el mismo frío, el mismo personal

buscándose los cuartos,

unos maderos tronchados con un paisa

al que obligan, pipa en ristre,

a tirarse a la farola.

La pava de la tele

tranquiliza. Libros, rosas,

la importancia de cervantes

(este año se lo han dado a una cubana),

el rey sonriendo, como siempre,

a la parroquia...

Un charnego se acerca a preguntar

por el pescado

y la Palmira, con el cuento,

se lo sube a la pensión. Escucho aplausos.

Noches como esta te abren el estómago.

POÉTICA

un poema es una sepultura,

y, cielo, tú debes caber dentro.


* los poemas en color no fueron publicados en la primera edición, sino en la segunda, la de Baile del Sol.

CAL VIVA

Nadie repara un corazón,

nadie devuelve una memoria ni un castigo,

la casa de tu padre no está en venta

y en tus entrañas nace un árbol viejo.

LOS cisnes no funcionan esta noche.

Pompeya, la gachí que escupe por sus mellas

la leche de cien cristos, me pide cinco trompos

para un chute. El cajero se hace el duro

cuando metes la tarjeta.

Conoce los tatuajes, los pinchazos, estos morros

y no afloja ¡el muy pendón! ¿Le meto fuego?

a josemari, triste y fino, con coraje.

UNA no sabe a qué carajo juega,

ni cuál es la maldita utilidad de esta partida.

Tranquila, me dice Josemari, el Cubatriste,

cuando esos hijoputas te muelan las ventrechas,

lo sabrás.

Ahora a lo nuestro.

LA Guanchi es la que vino de Canarias.

Jodida y bien jodida, se quiere abrir las venas

con un simple abrelatas. Hace meses que se mete

optalidones y basura que encuentra en los derribos.

Como loca se harta de insultar a los maderos

-está en busca y captura- y al padre de una hija

que no ve desde hace cuánto.

Por los clavos de Cristo, le grito,

compórtate y olvida.

HACEDME un último favor:

firmad donde os indiquen.

Yo el cuerpo no lo quiero para nada,

mejor que lo aprovechen.

Para algo servirá,

si acaso vigilad que me haya ido

cuando abran, retacen y congelen.

DÍA DE GARRAFA

Días, como todos,

de garrafa.

la posesión del humo

HOLLY, LA DE LAS HORAS NEGRAS

Hoy, querido, me rozan los tacones

y la luz se va en lo mejor del polvo.

La lluvia muerde un corazón.

Mi coño admite tus tarjetas.

LAS camisas no te caben en el cuerpo

la bandera te desuella (¡duérmase!),

nieva plomo y despiertas al clap-clap

de este lolailo. La vida, cada poco,

te sube sus impuestos, ¿qué creías?;

el precio del amor manda cojones

aunque siempre te puedes apañar

(y aquí estoy yo) con algo menos;

Está nevando estiércol y un fulano

va y te dice, oye nena, a ver, a ver

mueve ese culo.

SUPÓN por un momento que tu vieja por cien pavos

se lo hace en los camiones con cualquiera,

que la bofia por dos gramos te manda pal talego,

que el cabrón de tu vecino le ha metido

por dos veces fuego a tu garito,

y ese menda te ha dejado un marrón en las entrañas,

que estás viva,

tan completamente viva, que qué importa

ponerles por delante el pastelito envenenado

que guardas en los muslos,

mar adentro.

SAVOIR FAIRE

a manolo alosno pazos, que

una vez me salvó la vida.

Crees que ir de pavo en pavo es estupendo,

pero ¿qué me dices de bregar con esos bestias

que acaban poniéndote la pipa entre las piernas

cuando les hablas del condón?

¿soportar las babas de un fulano

que se apaña con la jefa

pa meterla caliente en tu trasero

por un maldito paquete de gauloise

y veinte francos?

EN enero borrachos marineros y en febrero

mi primo el almirante: Onofre en el café,

como una reina. Poesía, dices, y eres tú

orgásmica y venal. Rompecojones.

CABALLO DE PICAS

Oye, vida, ven aquí

necesito un poco más de ambiente y unos tragos

de carne en las entrañas, más luna

en estos brazos.

Deséame

lejana y sin conciencia,

subida al último espolón, como en la inopia.

No te tardes, ¡llévame!, jaco de Mierda.

PARA no caer desde el tercero

me agarro como puedo a las barandas

Muerta, muerta, muerta, más que muerta,

me dices, ¡fantasmón!,

con estas ojerazas, echa un asco,

y tú mientras corriendo

como pernod por mis huesos.

¿QUÉ les hago?

me flipan los vecinos: mato a sus perros,

ardo en sus pensiones y pago los recibos

de la luz y del descaro.

¿Qué les da?

Eran fiambres cuando vine:

muchos pasaron por aquí,

llegué a sus huesos. Les dejé,

¿quién se arrepiente?

la rosa negra y el reloj, este reloj:

por cien francos de placer,

mon cher, nadie da más.

Déjalos ir, tú déjalos:

ya estaban muertos.

TE siguen los maderos, ¿dónde ir?,

corre si quieres (y ¿qué es,

dime qué es lo que te tiene entre las cuerdas?).

Mañana volverás para pedirme que te cruce

en este jaco y que te ofrezca

un billete directo a las tinieblas.

PORQUE vivir no es atarse la mollera con alambres

ni volar cuando más turbia está la noche,

sino mirar al cielo, desnudarse, ponerse a andar

pa cualquier sitio y calladito estás mejor,

corazón mío.

Vivir... vivir ¿es que estás ciego?

ME he pasado muchas horas

doblada como un perro,

agarrada a los lavabos.

Ellos, mientras, miraban hacia arriba

pa darle precio a este mihura.

Es barato, ¿por qué no?

¿Dónde está el truco?

Irme de aquí, bah, ¡qué bobada!,

¿es que puedes elegir

con qué te acuestas?

Y si lo ves venir con tantos humos,

olvidada de ti misma, no nubles tu placer

con tontos miramientos ni blandas maniobras.

En su perra suerte hazte con él. Luego,

déjalo marchar como llegó,

que más tarde han de venir

noches sin nadie, barcos que te alejen

aún más del puerto.

PORQUE la noche, niña, tiene sus gorilas

sus putas, sus tarados,

y oigo el mar cercano y hueco

como aspas de un ventilador,

¡nena!, ¿a qué juegas?

EL color del miedo y unos charcos,

la voz sesgada de un fulano

que promete sacarte de la calle

con fragatas y tanques y alguaciles.

Lo juro, jura, y se larga tan campante

como de niña yo, con los niños del biafra.

¿NO querrás que a estas alturas yo me trague

la labia aguardientosa de un pirado

que promete por sus muertos

presentarse con tanques

y fragatas al local

pa salvarte de esta vida

y estos mendas que se dejan

sus escombros y su hiel sobre tu colcha,

mientras largan de lugares

donde nadie te pondrá la mano encima?

LA noche, cada noche

se queda en la alfombrilla,

apuro otro gauloise, otro café,

me quedo como muerta y me disfruto.

Un rayo de sol frota mi espalda

como un chico trasnochado y rencoroso.

Esa es la luz que vuelve del festín,

la perra luz del día.

SIEMPRE he vivido en cuartuchos desalmados

y a mi padre lo vi tres, cuatro veces.

Tal vez me sobreviva el muy cabrón

sin hígado y sin sesos, desguazado.

Un cuarto así para soñar

con el hambre, cielo, de estar viva.

POÉTICA

no, no es esta una poesía

sino la mala vida, ¡joder!,

esa costumbre de no llegar

hasta el final de nada

EN el calor de un brazo,

en la distancia entre dos calles,

en toda esa simiente, en mi salario

de brasas, en la arena

de esos espigones

que se ven desde mi cuarto

cuando abro al mar estos escombros.

EN fin, querida mía,

que empieza la calor

y huele a heno y a compresas.

Un poco, cómo no,

a pescado pudriéndose en el cubo.

Los días, sí, parecen calcos al trasluz...

porciones exactas de quincalla.

ESTÁS lista

¿y el amor, qué fue de aquello?

Una polla me tiene entre las cuerdas

la misma a la que amé más que a mí misma.

La vida fue, mientras, llegar,

correrse en serio

y consentir tu humor, tus vacilones.

DESEOS PÍOS DE ACABAR EL AÑO

a lluis feliú, el menda de los musgos

Una lluvia bronca y desflorada. Morir muy joven

a manos de cualquiera. No eliges tú la vida

y cuando la vida es ya cuestión de casi nada

importa no dejarse empitonar por un pringao.

LA deja entre mis muslos,

como un sable. ¿Qué más da?

No queda tiempo. Lejos de la casa,

en sus ruinas, parece despertar.

Sentir cómo se atiesa,

cómo va juntándose a mi carne,

cómo gime y cómo empuja y me revienta

sin que pueda desprenderla

ni decirle, ¡lárgate, vamos, lárgate,

muerte de mierda!

MENAJE A TROIS

Quedamos a las tres

y se presenta a media noche

con Mirelle, sí, sí, como lo oyes.

Solos los tres

me larga algunos de sus versos tan manidos.

Son de amor y los dedica

a su dulce espatarrada mariposa.

CON dientes de verdín le comí el rabo

que tenía un sabor a pollo frito, a cosa helada.

Le acepté la copa, la yesca, una rallita,

todo lo acepté con tal de que aflojase:

estaba en cuadros.

Pero no, no me aflojó

su duro mercader de las tinieblas.

TATUAJE

Lo miras divertida y te invitas a una copa.

Si su historia fuese buena,

si tratase de sucios tiparracos,

de drogas o de hoteles rojos como un cuerno,

de una muerte no explicada

o de una vida inexplicable

la cosa, cielo, cambiaría.

Pero no. El muy petardo raja y raja de Acapulco,

entona al Aznavour con voz de franciscano.

Yo soy géminis, te suelta, y tú,

espera nena, espera, tú eres tauro.

Así es como el gachó

se agencia un quiqui allá en su tribu.

A esto del amor, le digo por ponerme interesante,

le va el carmín resquebrajado,

los parques últimos, el cigarro a solas,

las lunas abolladas,

los coches estrellados.

Me levanto a por gauloises.

Lo dejo con los ojos

hundidos en la copa

aún más turbia que sus ojos.

Ya en la calle,

me cuelgo de un polaco

y tarareo esa canción de la Piquer:

Y él vinooo en un baaarco...

NO he perdido el tiempo

y aunque haya dejado la vida

en el peor de los muelles,

de algunas noches guardo

la impaciencia de un cuerpo,

la sagrada compaña de un amigo.

CON ARTURO

a uve berges de neu, de la misma calle

Llegué hasta aquí

en un tren que era una cobra.

Aquí encontré lo que pedía.

Palomas y gorriatos

disputándose el arroz de los domingos.

Como una sombra

espero el barco hacia el infierno

donde todos estos pajarracos

de cartón no me fastidien.

a tonino padovani, a quien conocí

en El Barcas hace ya muchos años

DEJABAN en el muelle los pesqueros

su carga de caballas. Sentada en aquel banco

lijaba mis morritos de pepona made in Usa.

No hablábamos de túneles entonces.

No hablábamos de impuestos.

Al bajar del autobús

en el cruce de Peligros y Marina

eché de menos a otra puta, a un marinero

rajándose hacia el muelle. Tan sólo a La Palerma

pidiendo para un jaco. A mi paso las gaviotas

buscaban las palmeras donde más triste es el vaivén

de los cacharros. En El Barcas por diez pavos

te ponen a Los Chichos..., ¿qué, te apuntas?

Aquí estoy,

girando en los carritos de una noria.

Es entonces, Tonino, cuando me pregunto

¿si la paz, lo que otros consiguen llamar paz,

puede ser esto?

a hilario algorta, frutalmente,

y con un palo de golf

CALLADOS, con la lluvia,

recorremos la alameda

rompiendo besos a pedazos

y calentándonos a conciencia.

Donde otros han follado

hemos follado, pero nada es hoy tan dulce

como el barro de tus muslos,

el chap chap de tu palomo trampeado.

Y sigue, sigue, sigue,

como si no ocurriera nada,

la lluvia en nuestros ojos.

BAJANDO por la rue dindon

hacia el embarcadero,

hoy, 23 de agosto de 1992,

me estremezco al pensar

en todos esos cuerpos que habité,

verdes tumbas saqueadas.

PERO no callo por miedo

a esos zumbaos

que se beben la sangre

de todos los caídos.

Callo (si es que callo)

porque no hay nada que decir,

nada que ocultar tras tanto tiempo

dando tumbos, tumbos, tumbos,

tantos tumbos.

SI en tu espalda corre el fuego

y en las plazas no encuentras tu salario,

ni la niebla ni este mar, aquellos tipos,

un tipejo, la tormenta, el mascarón,

ese mamón, sus gabardinas, la piedad,

tra-la-la-rá, el rey de picas, las pavesas,

oh tristeza, EZEQUIEL, abrázame,

¿por qué estos humos so cabrón?,

si a lo mejor, me moriré,

me moriré, me moriré, si no estoy ya

muerta y bien muerta.

ESTABA todo en paz,

el folio en blanco

y la lluvia triste

escupía en la ventana.

Había encendido un cigarrillo

me había tomado un buche,

sólo un buche de café.

¿A qué esperabas, te dije,

pa ponerme mirando pa gerona,

pa enterrar en mí tu savia negra?

He huido en otros trenes,

me he roto en otros cuerpos,

y es mentira el mundo.

razón de un cuerpo

¿A qué esos morros

de no estar donde debieras,

de apostar por lo perdido,

de dar lo que no tienes

ni tendrás por más que vivas?

¿Es que piensas que esos mendas

han llegado sin pagar,

sin venderse a un mal furrier

por un quiqui entre los sacos?

NO eres la mejor por haber perdido siempre

o por perderlo todo.

Ni más justa, ni más chachi ni más nada,

apréndelo.

Si acaso más estúpida y más mema

por dejar que esos pringaos

se vuelvan de rositas a sus nubes

después de ver multiplicado

tu coño en los espejos.

DESGRACIA

a Heladio, camellero en el desierto

Hacer las cosas mal, sin propósito de enmienda,

sin que te tiemble en pulso, vamos.

Todo mal.

Levantar una casa en un peñasco

para que no duermas tranquila en esa casa.

Que en cada tempestad algo se caiga,

no soporte, se destruya.

Hacer las cosas mal,

tener el valor de hacerlas mal.

Dejar clavos en el suelo y cristales en los ojos.

Pero que quepas, que quepas tú

aunque no duermas.

Que quepas, que no haya

día que no pienses

que estás a punto de palmar,

de irte al otro barrio,

que ya nadie te pueda librar de la desgracia.

IN MEMORIAM M. R.

¿Joderte? ¿Para qué? Eres ya un muerto,

una piltrafa y tú lo sabes. ¿Si quiero más?

No, no quiero más, estoy cascada.

Hablabas de la muerte

de los dos, pero cariño, yo estoy viva,

podrida pero viva,

el muerto lo eres tú

y así le sirvas de papeo

a sus caniches.

EXTRANJERA, ya, como los cuervos,

como esos chuchos que duermen en los puentes.

Para follar cualquiera es buena, Mademoiselle,

con tener el culo a punto vas que flipas:

Lo dejas entallado entre las vías

y a esperar, esperar

que pasen talgos.

HAMLET

El menda venga a dar con la bocina,

la peña como loca por Las Ramblas.

Onofre viene a preguntar

si llevo encima. ¿Esa gente de qué va,

tanto trajín, tantas banderas?

¡Joder!, ¿es que alucinas?

Cinco, tronco, a dinamarca.

HOY parece usado el mar,

como la estampa

que guardo en el bolsillo,

usados esos buques que la bruma

vuelve muebles, ramas, cuerdas.

Mientras las barandas brillen

y los niños corran por sus tablas,

todo será bueno. Pero es mejor acostumbrarse

cuanto antes al vicio de la herrumbre,

a las jeringas, al vaivén del oleaje,

hasta ver aparecer al barrenero

y el mar recobre entonces

lo que es suyo.

TE quieren muerta, fiel, hecha unos zorros

y se acercan a ti para obtener consuelo

pasta o servidumbre.

Atraviesan los tabiques

y con humos te tantean.

Déjalos que paguen y se larguen,

que cuenten luego a los demás

lo bien que te lo montas.

En un negocio que comienza

es importante el boca a boca,

los detalles.

ESE rostro de luna espatarrada

me enganchó:

huí calle abajo vestida de lolita:

las bragas desde todos los balcones

me seguían como cepos o banderas

puestos a secar de los balcones.

El olor del muelle me cegó.

Lo seguí, dispuesta a todo,

leoparda detrás de una gacela.

SI al menos llegase cargado de promesas

diciendo que Dios lo ha tuteado,

que deja los pinchazos y a esa bruja brasileira,

igual me armo de coraje y no lo hago.

De momento,

y por si acaso, se lo he dicho

al colega de una agencia. Sin problemas.

Me ha contado que en Milán las españolas

son la hostia. Ya ves, amor, tengo mis planes.

SÓLO quisiera que la vida

fuese tan justa con vosotros

como justos habéis sido conmigo,

pero no, el rencor mío

no es tan grande ni tan ciego:

me conformo, pues, con la mitad,

con la mitad, ¡mirad qué poco!

PUDO ser ayer o hace un verano,

en una tarde de esas tontas

cuando andaba a saltos de los trenes

o bebía ron con esos guiris.

Pero no, te empeñas en venir

justo a esta hora,

cuando no llueve ni hace frío,

y estoy triste, y ya no tengo

ganas de abrir mi sangre a nadie.

En fin, es justo ahora,

con la olla por los suelos,

y unas ganas de morirme

a cualquier precio, cuando escucho

tus pasos en la hierba,

y llamas, llamas... ¡dios!,

y corro a abrirte.

SUEÑO

Asoma la cabeza el pajarraco,

hace polvo los cristales

y se posa en la mesilla.

Te pide como siempre servidumbre

y tú, que temes perder todo

si no ofreces algo que lo calme hasta mañana,

le entregas tu parné, tus venas,

tus sostenes y a cambio deja en ti

todos sus huevos, el frío de una piedra

al despedirse.

ACABARÁS huyendo en un furgón

perseguida por perros y por moscas.

Seguirás el rastro que dejan los peleles

y a quien venga las sábanas lavadas,

los globos nuevecitos.

HAY noches en que llaga la cosa esta del río,

lo sientes como sientes que eres joven,

te preparas un café y el río sigue y sigue.

La noche deja en la ventana una luz calva,

un olor a engrudo y sólo queda el río,

ese río de peces asustados.

TODO LO PERDÍ

Perdí una noche de amor en Casablanca,

un reino perdí y perdí el limbo,

la apuesta de nadar a corazón abierto,

perdí la noche, un autobús, perdí la vida

como se pierde un bolso en un atraco.

Perdí el gusto por el vómito y la luz,

perdí en la playa una estocada.

Perdí una guerra,

el alma, el número de un móvil,

la fe en las cosas que me importan.

Perdí los ojos, la juventud perdí

en un mal sueño.

Todo lo perdí. Lo que he ganado.

CUESTIÓN DE FE

Voy a Sans sólo por ver los galeones

que parten para Córdoba o Asturias.

Hoy no pudo ser, pero alguna vez me iré con ellos,

lo juro como hay Dios, me iré con ellos.

CON un pie donde las malvas,

con la risa patizamba por los charcos,

en esta tarde tibia y verde

que amarga como un sueño en las encías,

sé que volveré. Cargada de legañas

y de vino, podrida como un perro en un pinar,

alumbrada por el asco y la desidia

volveré, quedad, quedad con dios.