LA REVOLUCIÓN ANDA CERCA

Ya se perfila ahí afuera el otoño. Ayer estuve con Paco y Valle en su casita de campo. Hablamos de la crisis, de esta guerra que ha comenzado en Europa y no sabemos cómo concluirá. Decidimos que no saldremos de esta crisis por la misma puerta por la que entramos, que de esta situación sólo había una manera de salir y esta era la revolución. Pero acaso no con una revolución como las que hemos sufrido con anterioridad, que sólo cambiaba conceptos como la propiedad y la concurrencia social,  sino con una revolución de los valores y de los sentidos. Y si al levantarnos mañana más pobres, tener muchas menos cosas, depender de muchos menos compromisos con el consumo, el confort, etc... resulta que no somos más infelices; y si descubrimos en una de éstas que lo que nos hacía infelices era el deseo de tener más y más, de poseer bienes materiales que suponían cadenas, hipotecas (no exclusivamente económicas) y muchas más horas de esclavitud. Y si al final, éstos que nos quieren echar a las cunetas, nos estuvieran haciendo el gran favor de nuestras vidas. Hay que pararse a pensar seriamente todo esto. A lo mejor la manera de luchar, es prescindir, valorar las cosas que de verdad son imprescindibles, no echar de menos nada que nos encadene, no obligarse a nada. Romper, en definitiva, las cadenas del deseo y hacer de nuestra capa un sayo. Ahora, por ejemplo, sopla una leve brisa. Casi siento en mi cara un cierto frío. Ahí, tras los tejados, veo cómo se mecen las ramas de los castaños. Una nubes paradas esperan la foto. Escucho voces. Son los vecinos. Huele tal vez a carne asada. Se oyen risas, el ladrido de un perro. Alzo los dedos del teclado. Siento como si un ángel rozara mi cara. Me siento en paz. El cielo sigue siendo cielo diez mil quilómetros, un millón de quilómetros más allá. Un colibrí se posa en el aire y deja a su redor un sabor a polen de hinojo y  a risa levemente zarca. El ladrido de un perro y la voz de un niño me devuelven a la realidad. La revolución anda cerca. Está aquí: en uno mismo.



CUENTOS
 
Ellas vienen a contar cuentos. Cuentos mucho menos salvajes que los nuestros, supongo. A mí ya no me quedan más cuentos, descuida. Si acaso el de un chico que duerme junto a una lieva, y al que una mariposa azul (¿o era un colibrí?) le entra por la garganta. Esa mariposa, ese colibrí, le impide la respiración, le hace más difícil caminar, pero al llegar la noche, todas las noches, todo él se ilumina y con él, cuanto le rodea, de forma que por más oscuridad que haya, un azul intenso le guía los pasos. Y así, cada mediodía fija las ramas de los árboles en su memoria, escucha el tañir de las campanas, siente el crecer de las plantas, sueña tibiamente con ese pájaro azul, ve cómo se mecen las adelfas, y siente, siente ese cuerpo azul que lleva dentro y que, lo sabe ahora, parece sostenerlo. Un día y otro día, noche tras noche ese cuerpecillo lo ha ido fortaleciendo sin descanso, le ha ido abriendo puertas impensadas, se ha convertido en su armazón, en el flujo de sus huesos. Porque la mariposa azul, el colibrí, sigue con él y él ya no es nada sin esas alas azules que van moliendo el aire a su paso, haciéndolo más tibio y más bueno. Y ahora se detiene a descansar junto al arroyo y ahora camina escondido entre los helechos, y ahora, ahora... Y no le aterra nada, nada teme más que al despertar, un día, ya no esté ese colibrí azul, ni esa mariposa vuele dentro de su pecho... y entonces se le olvide caminar y no haya senderos y todo a su alrededor se vuelva gris y sin sentido. Y no está dispuesto a dejar que eso suceda, se dice. Y así espera, mientras escribe largas cartas que atraviesan cordilleras y ríos impensables y vuelven convertidas en nuevos colibríes, en centenares de colibríes y mariposas azules que le anublan la cabeza y vienen a dormir junto a su corazón, en un dulce, dulcísimo asedio. Ellas vienen, decía, a contar cuentos.
Pájaro. Víctor Rivero
 

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